Шесть лет назад Неаполь меня абсолютно обезоружил. Драйвом и хаосом дорожного движения, синкопическими ритмами городской застройки и повседневного трепа, своими угрожающе расслабленными приморскими интонациями. Я даже книжку про него написал. Правда для одного единственного читателя. Детектив «Эстер и папа отправляются в Неаполь». (Потому что, когда восьмилетняя девочка отказывается читать и не любит книги, единственное решение – написать книгу, где главная героиня она сама. Такое ребенок точно прочтет).
И вот спустя ровно шесть лет я снова в Неаполе. Палестинских флагов больше, чем в Испании и Франции вместе взятых. Улицы «переименованы» неравнодушными художниками в "Via Palestina". Каждый десятый шарфик – в кокетливую бело-красную или черно-белую клетку. Граффити в районе Толедо недвусмысленно иллюстрируют, как экологически правильно утилизировать сионистов. Листовки разъясняют, почему Неаполь и Тегеран – города-братья.
Следующим утром в аэропорту протягиваю паспорт пограничнице лет семидесяти. А на лице у меня – вся скорбь пяти ночных перелетов и разочарование от встречи с некогда любимым городом.
- I'm sorry! – Говорит вдруг пограничница, уже поставив штамп, но ещё не отдав мне даркон. – I'm truly sorry... Take care of yourself and have a safe trip home. God bless Israel!
Тут должна была бы быть какая-то мораль. Но вместо нее будет панч в стиле боевой подруги Иры Воробьевой:
- Отмолила бабка Неаполь.